1985, je vis seule avec mes trois enfants. Ce week-end je décide de le consacrer à mon fils de quatorze ans, Yvan. Nous embarquons à bord du
ferry afin de rejoindre Londres. Sur le bateau on se sent déjà en Angleterre. Nous allons goûter les embruns marins et je suis très étonnée par le trafic incessant qui règne sur ce bras de
Manche. Nous découvrons les falaises de Douvres. Nous sommes accueillis dans une auberge de jeunesse.
Au matin, haricots rouges, champignons au vif sur la poêle, une bouillie de mauvais pudding répandent des odeurs difficiles au réveil, mais nous déjeunons avec la cuisine
locale sans renâcler. D'autres français dans leur coin se tapent le bon gros saucisson et le vin rouge qui tâche.
Nous assistons aux célébrations de l'anniversaire de la reine et nous faisons la visite de Londres, surpris de rencontrer des hommes en queues de pie, des femmes sous la voilette de
leurs chapeaux spectaculaires et des crètes bariolées. Tout ce monde se cotoie sans complexe. J'ai l'impression de connaître cette ville. Je me sens comme chez moi, ici, si ce n'était
la rapidité avec laquelle les londoniens manient la langue anglaise. Dans les magasins, j'achète la marmelade d'orange, une confiture que j'adore dont eux seuls ont le
secret...
Dana Lang , CONTEUR, AUTEUR, ARTISTE extraits de " Les sanglots du vent " (biographie).
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